Карл

— Какое жульничество!
— Этот аттракцион?
— Нет, религия в целом.

Этот мир не любит таких, кто не как все, Маркус. Не позволяй никому говорить, кто ты.

Это идеальная копия реальности. Но цель картины — не воспроизвести реальность, а интерпретировать её, улучшить, показать её своими глазами.

Человек — такая хрупкая машина… Так легко ломается. Столько усилий, чтоб не угасла жизнь…

— Месье Ардан, не ходите больше к Петерсонам.
— Почему?
— Месье Ардан, не ходите больше к Лейде.
— Но почему? Интересно… Простите, Карл, а она вас любит?
— Терпеть не может, даже ненавидит. Месье Ардан, улетайте, вы ведь всё равно улетите. Но я останусь! И пусть она меня не любит, пусть она меня даже ненавидит, но я добьюсь своего, понимаете, добьюсь! Потому что я богат, а они с отцом — нищие!
— Я не понимаю — вы хотите жениться на леди или купить её?

Иногда дети должны сами найти верный путь и указать его родителям.

Надо иметь мозги. Но еще и смелость.

— Извините, Дурка.
— Нет, меня зовут Дарко, Дарко.
— И если я засуну эту ручку тебе в задницу и напишу там своё имя, может, ты тогда запомнишь? Тебе смешно?
— Да, то, что вы сказали про ручку в заднице, это было смешно. Это же невозможно написать в заднице.
— И это не помогло бы мне запомнить. Кто может читать внутри своей задницы?
— Тот, кому бы отрезали башку, а затем затолкали внутрь.
— Это ведь невозможно, правда? Если вы отрежете голову, он будет мёртв, и не сможет ничего читать.

Я твой отец, но я также и император Франкии. И сейчас тебя просит не отец, а император.

В отдалении два всадника уже скакали прочь от Лувра. То был Ла Моль, а с ним Ортон. Маргарита указала на них Карлу.
— Что это значит? — спросил король.
— Это значит, — отвечала Маргарита, — что герцог Алансонский может спрятать в карман шелковый шнурок, а герцоги Анжу и Гиз — вложить шпаги в ножны: месье де Ла Моль сегодня не пойдет по коридору.

— Майор Монограм, вы что… Плачете?!
— Нет, Карл, я… я так потею, через глаза.

— Человек, который не может написать рассказ о любви, ни на что не годен.
— А ты сколько написала?
— Я не считаю себя писателем.

Однажды я свернул не туда. Однажды ночью я умер.

Я чувствую, как все мое тело окутывает боль. Это как вторая кожа. Умел бы я сбрасывать эту кожу, как змея.

Когда сердце разбито, у тебя начинается существование с разбитым сердцем. Ты больше ни во что не влюблена. Когда сердце полностью разбито, в эту самую расщепленную секунду исчезает ум. Ум существует только пока есть сердце – любящий и нечто любимое. Однако с разбитым сердцем больше нет ума, потому что ты больше ни к чему не привязана.