Воин умирает от удара в лицо, трус — от удара в спину.
Он пал в бою, он с честью смерть нашел,
Он честно жил и с жизнью счеты свел.
Людской силе сопутствует слабость. Поэтому непобедимых воинов не существует. А все герои давно погибли.
Воины не сражались — они танцевали, играя со смертью в таинственную, завораживающую и почти неуловимую глазом игру, ставкой в которой были их жизни.
А затем Фонарщик затянул песнь-Прощение. Песнь, которую поют Дикие над могилами и телами своих братьев, не важно, пали они в бою или умерли от старости. Песнь странную и даже неподходящую для воинов. Ведь как воины могут прощать своих врагов?
Бездействие для воинов — самое страшное испытание.
— Как они могут шутить и смеяться? Они же знают, что нас ждет в Ишмире.
— Да, конечно. Но воин умеет радоваться каждому дню.
— Потому что знает, что он может быть последним…
5
1
Полверсты огня и смерти.
В серых маленьких конвертах, разлетятся похоронки.
Грусть тоску приумножать, но приказ поставлен ставкой.
Кто-то молится, украдкой, кто-то молча стиснул зубы,
Кто-то вспомнил чью-то мать.
Впереди отрезок чистый, мы на нём почти статисты.
А у дальней кромки поля, враг хоронится в кусты.
И оттуда самоходки, бьют по нам прямой наводкой.
И по флангу не объехать, а по полю полверсты.
Есть сигнал для наступленья, всё вокруг пришло в движенье.
Хошь не хошь, а деревеньку до заката нужно взять.
Вонь соляры, грохот траков, экипажи из штрафбатов.
Нам бы только поскорее, полдистанции сорвать.
Экипаж неровно дышит, наш мехвод поэму пишет.
Влево-вправо всё, что можно, выжимает из движка.
Я ору как малахольный, но с болванкой бронебойной.
Мы в последнее мгновенье, разминулись в два вершка.
Начинается потеха, будет немцам не до смеха.
Башню вправо, выстрел, спёкся. Вот ещё один готов.
Мы друг друга прикрываем, и одно лишь твёрдо знаем.
Мы Отчизну защищаем, не за ради орденов.
— Нужен еще хворост.
— Ты прав.
— Не хочешь собрать его?
— Не очень. Спасибо, что спросил.
— Там волки, медведи, кабаны.
— Верно.
— Я не воин, я не умею защищаться, как ты.
— Учиться никогда не поздно.
— …
— Мерлин, ты что, шуток не понимаешь? Но, если я погибну, собирая хворост — никому ни слова. Мне нужно заботиться о репутации.
3
12