Я наблюдал о двух ногах «картину»:
От головы до пят в тату детину.
Скромней клеймили в старину рабов,
Разбойников отпетых и скотину.
Жизнь мотылька воздушна и легка,
Но почему она так коротка?
Быть может от того, что быстротечна
Жизнь хрупкого недвижного цветка?
Изобретай, — пусть ты не Эдисон —
Старайся отыскать свой стиль, фасон…
На утюге попробуй для начала
Яичницу пожарить и бекон.
Земля, как с червоточиною плод
В ладонь творца однажды упадёт…
Ужели Человек — ошибка Бога,
И надобно пустить его в расход?
Кто это утверждает, — жалкий врун,
Что топору завидует колун.
Тупой — он мастерски дрова наколет,
Не то, что брат — остряк и говорун.
Колун — дровосечный топор, узкий, тяжелый, на долгом топорище.
Я бодр во снах, а бодрствованье — сонный.
Во снах лечу, любовью окрылённый…
Но стоит пробудиться ото сна,
Всё тот же я, — слегка лишь приземлённый.
Отяжелело сердце от печали.
Слова упрёков горьких отзвучали,
Да будет слово светлое в конце,
Такое же, как некогда, — вначале.
Смешно гадать, что будет наперёд —
Нежданный снег, нежданный гололёд,
Лишь осень, будто рыжая дворняга,
У ног моих приляжет и уснёт.
Под праздничный ли, траурный салют,
Рождённых в споре — в споре и убьют.
Лишь сказочный герой избегнет смерти,
Сколь ни был бы сценарий сказки лют.
Учёных с сумасшедшинкою — рать.
Ничем их раж-гордыню не унять
В желанье дирижировать погодой,
Собой бы научились управлять!
Кто профи в покер, кто-то — дуролом,
Но каждый в стену страсти бьётся лбом.
Играй, мой друг, ведь при любом раскладе
Своё покинешь место за столом.
При ярком свете дня, при свете звёздном,
Ничто, мой друг, ни рано и ни поздно…
Лишь с бездною в гляделки не играй,
Дыханье чьё пленительно и грозно.
"Есть упоение в бою, и мрачной бездны на краю" (Пушкин)
Завистники, от вас в сей жизни беды,
Не вам пить мёд приятельской беседы.
Чужое пораженье греет вас,
Но зябко вам в лучах чужой победы.
При виде перелётных птичьих стай
Я осени скажу: — Прости-прощай!
А осень мне: — Попробуй-ка, голубчик,
Упущенное время — наверстай!
Всего семь нот, малюсеньких семь нот,
Они, как пчёлы из волшебных сот,
Летят в луга с цветами золотыми,
Чтоб нам дарить мелодий горний мёд.
- 1
- 2