Что нас хранило, если враг у ворот?
Наше знание — сила, наше — слово вперёд!
Верных три цвета мы подняли на щит,
Наше знамя — победа, наше имя — Зенит!
На полях футбольных драк, и над вольной Невой,
Кружит, вертится флаг, сине-бело-голубой.
Рвутся нервы как нити, каждый день, каждый час,
Наше солнце в зените, и оно за нас!
На полях футбольных драк, земля всегда горяча,
К нам с мячом приходит враг, но сам погибнет от мяча.
Мяч — это пуля в висок, не вынуть, не забыть.
Мы забиваем на всё, кроме желания забить.
Какого бога просить?
В чужие сети улов поле любит носить.
Украшенья из голов, здесь ни к чему тишина,
Крик и вой не прячь, Идёт священная война, идёт охота на мяч.
Солнце!
Мы опять горим дотла.
Бьётся в сердце синяя стрела.
Время, знает наши номера.
Верь мне!
Мир — сраженье, мир — игра!
Мы не оставим города свои!
Мы обязательно дойдём!
Нас крепко держат руки нашей земли!
Мы свои песни допоём!
Как-то мне сегодня душно и хмуро.
Сердце ноет, не находит покоя.
Ночью снилось мне кровавое утро
И сгоревшее широкое поле.
Там дети воют, собираются в стаи,
Смотрят в небо как забитые птицы,
Ждут ответа, почему умирают,
Ищут в панике знакомые лица.
Всюду пляшет запах страха и власти —
Запах зверя всем известной породы.
Он всех сжигает без разбора по масти,
Омывая кровью вечные горы.
Вместо сердца — смесь огня и железа.
Вместо воли — пожелание ада.
Но мы тебя вернём на прежнее место.
Для нашей веры и любви не преграда.
Ради какого счастья, ради каких идей
Я не увижу дома, не обниму детей?
Ради какого неба, ради какого сна
Выбито моё сердце, на части моя весна?
Я умирал где-то здесь,
Я умирал где-то рядом.
Меня не тронула месть,
Своим надушенным садом.
Откуда здесь этот звук?
Откуда здесь этот запах?
И говорят вроде в слух,
И в тоже время на лапах…
