Так не ной, что так хочется спать,
И поверь, есть правда в ногах.
Если же в жизни не выспимся мы — ничего.
Отоспимся в гробах.
Что мне осталось — немного печали,
Ночи, которые нужно забыть,
Деньги, которые можно потратить,
И время, которое нужно убить.
Катастрофа личных жизней,
Роза в мусорном ведре,
Льда кусок в стакане рома,
Сигарета в тишине.
В этом мире есть минус, а в тебе есть плюс —
Ты понимаешь, что такое в голове блюз.
В этом городе белых ночей и ветров,
Непризнаных гениев, шлюх и воров,
Где надежда — любовь, хоть и всё это зря,
Найдётся местечко в баре и для тебя.
В воскресенье — четверг, в понедельник — среда,
И домой возвращаешься в девять утра…
Полупьяный местами, в остальном пьяный в хлам.
Ты порой — Jonny Walker, а порою — Агдам…
… Вообще, знаете — Питер, это всё-таки город чудаков. Я имею в виду — люди ходят, разговаривают сами с собой на улицах, активно при этом жестикулируя… Но самое главное, мне кажется, выработать в себе привычку не отмахиваться от первого встречного, а всё-таки выслушать его историю. Вот тут недавно разговорился с одним… Честно сказать, этот человек выглядел так, как-будто он только что сдал стакан крови для того, чтобы купить стакан портвейна. Оказался блюзменом, кстати говоря… Так вот, он рассказал, что прописан в тринадцатиметровой комнате, в принципе нормально, да… В которой помимо него прописано ещё четыреста человек. Он говорит: «Я там семьдесят восьмой». Я говорю: «А… как так?» Он говорит: «А вот так…» Говорит: «Когда прихожу в паспортный стол за девяточкой, паспортистка сразу кричит очереди: «За этим не занимать!!!» Ну, справка выходит на одиннадцати листах…»
Да… выходит, что для того, чтобы попасть в ад, не обязательно иметь благие намерения… Достаточно всего лишь иногда просто оставаться самим собой…