Владимир Большаков

Есть что-то дерзкое, пожалуй,
В самой зиме, когда мороз
Колючим ветром, как кинжалом,
В тебя швыряется всерьёз.

Пусть от морозной, лютой стужи
Ты замираешь чуть дыша,
Но как бодра твоя душа,
Как кровь по телу бойко кружит.

Ещё белеет одеяло
Пушистых давешних снегов,
Но видим мы весны начало,
Знакомый след её шагов.

Они в слезах дневной капели,
Летящей с подогретых крыш,
И в песне грустной, что пропели
В воскресный день десятки лыж.

Легко взмахнув невидимым крылом,
Спустилась в лес молоденькая осень.
Осыпала дождём как серебром
И бабье лето бросила у сосен.

Ушёл, как сон, щемящий летний зной,
И пенье соловья не слышно боле,
Но принимаем мудро склад иной,
Природной покоряясь воле.

Ничто не постоянно в нашем мире,
Вчера жара — сегодня снег и лёд,
Вчера мы поклонялись нежно лире,
А нынче физикам признанье и почёт.

Сегодня меч лежит, на полку брошен,
И дремлет, позабыв о ратных днях,
А завтра трубным голосом встревожен,
Он супостата превращает в прах.

Сейчас богат — через минуту нищий —
Альтернативы измененьям нет.
Мы в переменах смысл глубокий ищем
Или хотя б осмысленный ответ.

Каков итог грядущей перемены?
Опять «… до основанья, а затем…»?
Возможно, что разрушенные стены
Не смогут быть отстроены никем.

Ничто не постоянно в нашем мире,
Вот перемена рвётся как напасть,
Хотелось бы, чтоб, как стрелою в тире,
Той переменой в «яблочко» попасть.