Ничего в смерти нет хорошего. Там темно, страшно и кругом, куда ни глянь, никого нет, кроме тебя.
Ты как кукла: маленькая, беспомощная, в которую можно смело играть. А самое главное — пустая.
Не попробуешь, так ничего и не узнаешь. Просто глупо сразу взять и сдаться, если даже не попытался.
Смерть никого не жалеет. Она темная, в ней можно увидеть только мрак, совершенное одиночество… но ведь от жизни это не сильно отличается.
Как бы крепко люди ни были связаны друг с другом на первый взгляд, на самом деле каждый из нас — один.
— Не думаю, что смерть добра. Люди все время толкуют о «легкой смерти», но это не так. Там одиноко и темно. Так одиноко и темно, как нигде в мире.
— Одиноко и темно…
— Да. Но ведь жизнь такая же, согласен?
— Может, и так.
— В конечном итоге, я — это все, что у меня есть.
Я не против дождя. Больше всего люблю холодный дождь зимой. Когда он переходит в снег.
Ты можешь быть где угодно, но все равно ты не один. Тебя могут достать.
«Смерть» — это пустота. Как куклы. Если ты подходишь слишком близко, она притягивает тебя…
Куклы – это пустота. Их тела и сердца – полная пустота, вакуум. Эта пустота похожа на смерть.
Куклы… они ведь пустые. У них пустые и тело и душа. А пустота сближает их со смертью. Ибо все пустое в природе жаждет наполнения.
Неважно, со сколькими людьми мы знакомы, мы всё равно одиноки.