Глория Макфин

— Сумасшедший! Нас же здесь все будут видеть — говорю я, не скрывая своей улыбки.
— А ты представь, что здесь никого нет. Только мы одни. И эта музыка только для нас, этот воздух, эта ночь.

Я всматриваюсь в свое отражение и поражаюсь тому, как ничтожно я выгляжу. Я начинаю тяжело дышать, и каждый вздох отражается сильным отголоском боли. НЕНАВИЖУ, НЕНАВИЖУ, НЕНАВИЖУ себя. Во мне просто кипит ярость смешанная с болью.

Мой истерический смех сопровождается слезами, криком. Я смеюсь. На асфальте лужа. Я смотрю в нее и вижу свое отражение. Оно такое жалкое, ничтожное, омерзительное. Истерика набирает новую силу.

Я одна из тех идиоток, которые считают, что сменив цвет волос, начнет меняться и что-то в жизни.

Хотелось бы растянуть этот момент. Длиною в вечность.

Мы не мы, если не вместе. Я люблю его каждой клеточкой своего тела, и хочу быть с ним, только с ним. Всё время. Я зависима от него. Полностью и целиком. Я даже не хочу думать, что я буду без него.

Мне нравится то, что я здесь. Мне нравится то, с кем я здесь. Мне нравится моя жизнь.

Мы имеем нашу вечность. Нашу и только. Я не просто счастлива. Я очень счастлива.

Я просто не верю, что всё это со мной.
Я просто не смогу без него жить.
Мне трудно дышать.

Мы части чего-то большого. Мы вдвоём. Мы дышим вместе, дышим в унисон. И я наконец-то могу вздохнуть полной грудью. Без него я поняло то, чего не понимала долгое время. Я поняла, что он — это я в другом обличье. Мы разные, но такие похожие. Любовь к нему помогает мне жить, а не просто выживать. Я испытала в своей жизни многое: и утраты, и ложные надежды, и приступы боли. Но всё это ничего по сравнению с любовью. И когда он знает о моих чувствах, я могу жить спокойно.

Я и он — это вечность. Я люблю его. Я не устану повторять это. Я люблю его и всегда любила его.

Я знаю, что буду делать завтра. Я знаю, что я хочу делать. Я хочу быть с ним, чего бы это не стоило. Я всегда буду оставаться с ним, всегда. И неважно сколько пройдёт дней, месяцев, годов. Я просто хочу быть с ним. Я люблю его.

Я хочу быть здесь, я не хочу убегать.
Я просто хочу жить.
Не выживать.

Мы такие глупые и наивные. А главное, мы не умеем отличать хороших людей от плохих, и поэтому доверяемся каждому встречному.

Внутри меня раздается непонятная боль. Боль прошлого. Такая боль возникает именно тогда, когда очень хочется что-то вернуть, но время оказывается намного сильнее нас и оно нам неподвластно.