В провинциальном городке
Был праздник, музыка звучала,
Но вот в ликующей толпе
Возник зловещий лик бродяги…
Он шел, как будто бы один,
Толпа его не замечала.
И как-то странно на него
Смотрели местные собаки…
Сколько я бродил, сколько колесил,
Сколько башмаков даром износил.
Только не встречал тех, кто просто так,
Задарма чинил башмаки бродяг.
Мне с календарем очень повезло.
У бродяг всегда, представьте, красное число.
Красен солнца диск на закате дня,
Значит выходной, представьте, завтра у меня!
Я сошью себе рубаху из крапивного листа.
Чтобы тело не потело, не зудело никогда.
Где бы не бродил, где б не колесил,
Всё плащи дождей на плечах носил.
Только не встречал по дорогам я,
Тех, кто б даром пел лучше соловья.
Где поставлю свой дом — не решил пока,
Только будет он, представьте, вовсе без замка.
Будет в доме том полыхать очаг,
Только где уж вам представить дверь, да без ключа?
Я сошью себе рубаху из крапивного листа,
Чтобы тело не потело, не зудело никогда.
А я подумал, что пора бы уже стать тем, кем всё время пытаюсь казаться, — лёгким на подъём бродягой без определённых планов, готовым в любой момент сорваться с места, а уж потом разбираться, куда, зачем и какого чёрта. Привлекательный образ, чего уж там.