— Федос, здоров!
— Здоров.
— Я в смысле здоров — нигде не колет?
— Нет, не колет.
— Когда помирать думаешь?
— В среду.
— В эту или в следующую?
— А хрен ее знает, но что в среду — это как пить дать. Самый подходящий день… Помру, значит, поутрянке… Нет, после обеда… Помоют. Ты мыть будешь. Только водой из этого колодца.
— Холодная же…
— Это тебе холодная, а мне в самый раз будет. Ну, я четверг полежу. В пятницу, значит, на кладбище, а уж потом все выходные поминайте — пейте, гуляйте, аж до понедельника. Вот на это сотни две оставлю…