В городе опытных хроников, около купюроприемника
Пахнет золотом злобы — это запах свободы слова.
На моём празднике гости разные —
Тоска обнимает печаль, а уныние властвует.
Горе хватает за руки тлен во время вальса,
Радость придти не смогла, поломался транспорт.
Стакан наполовину полон, да, но это шутки Воланда,
В стакане нассано судьбой, имеет нас она с тобой.
Люди давятся петлями, кажутся мне нелепыми кеглями.
И все скреплено как лего-мир,
Их детали и части стыкуются,
Пазами в поисках квадратного счастья.
Существуют заживо, да по надгробиям,
Созданы, жили и сдохли по образу и подобию.
И моногамия не кажется мне выходом,
Среди чужих людей — я чувствую себя не принятым.
А мне в ладони рук упали честные слова, их было много так,
Что я их смог пересчитать по пальцам.
Мне лучше грязный порок, чем счастье,
Порой мне ближе, чем ты прохожий человек любой.