Душа летела над лужами,
Но не апрель, я простужен был.
Твоим смертельным оружием
Видимо, сам я себя убил.
Мы незаметно оба грустим.
Это твой жанр, это твой стиль,
Твоё оружие против моих сил…
2
1
3
Часто мы безотказны. Страсти, здрасте.
Меняет краски счастье раз в день.
С тобой в опасность, без тебя — в тень.
1
0
1