Владимир Розов

И хоть совесть чиста, люди чувствуют муки.
Все имеют дар речи, только каждый молчит.

Здесь от сытой любви лишь изжога и рвота.
Здесь есть книги, но их невозможно читать.
Каждый первый — смельчак, но боится чего-то,
А пернатые твари не могут летать.

Здесь свободный народ окольцован законом,
Здесь о мире твердят, разжигая войну.

Здесь напьёшься воды, но не вылечишь жажды,
Наворуешь добра, но умрёшь в нищете.
Здесь живут себе тихо и знают:
Однажды
Всё твоё отберут — и не эти, так те…

Мой сон нарушен пребываньем в нём тебя.
Прошу: уйди! И без тебя мне больно.
Мой мир разрушен. Смотришь не любя,
В глаза мои, моргая беспокойно.

Мои стихи к тебе, пожалуйста, сожги.
Не стоит перечитывать их дважды.
Они утратили все запахи любви,
Которыми дышали мы однажды.

Почему я не ветром родился?
Почему человеком рождён?
Я б в твоих волосах заблудился,
Целовал бы их ночью и днём.

А может быть любовь назвать болезнью?
Все люди этим вирусом больны.
Она как бритва. Мы идём по лезвию,
И пропасти по обе стороны.

От соседей доносится снова:
«Он последний поэт на дворе!»
Но поэт — это громкое слово,
И оно равнодушно к хуле.