Владимир Иванович Нарбут

… Зима умерла. Степь весенним
Намеком волнующим тянет
И вдаль буйной юностью манит…
Лишь лист по балконным ступеням
Шуршит и вздыхает и вянет…
И снова мне кажется, будто
Я — высохший лист прошлогодний…
И этому верю охотней
Я в ночь непогоды, и чуда
Не жду от десницы Господней…

Узнать, догадаться о тебе,
Лежащем под жестким одеялом,
По страшной, отвиснувшей губе,
По темным под скулами провалам?..
Узнать, догадаться о твоем
Всегда задыхающемся сердце?..
Оно задохнулось!
Продаем
Мы песни о веке-погорельце…
Не будем размеривать слова…

Роса — как бисер на канве,
Овины стынут у околиц…
Но вот под лесом в синеве
Сверкнул небесный богомолец.
И на поляны потекли
С высот серебряные нити:
И тонок тёплый сон земли
И зыбок чуткий шорох в жите…

Поздней — забьют перепела,
И ночь дохнёт глубокой грудью
И снимет с влажного чела
Повязку смерти на безлюдье…
И этот красный ржавый нож
Рукой невидимою сдвинув,
О ночь, усладу ты найдёшь —
Там, — у околиц, у овинов!..