Кто не жил, тот никогда не умрёт по-настоящему.
Моя ярость — костер. Быстро вспыхнула, быстро сгорела. Ярость Рона — море. Которое вроде бы спокойно, но в любой момент может устроить тебе водоворот или Бермудский треугольник.
— Под кого гримировать будем?
Я улыбнулась.
— Под очаровательную стерву.
— Тогда я могу идти?
Сейчас у меня есть мои друзья, мои враги и моя война! Что еще надо человеку? Ну, еще хорошо бы любовь, семью, детей, виллу в Ницце, морскую яхту, пару миллионов долларов и губозакатывающую машинку.
Новая любовь убивает старую? Ники хорошо помнил, как она смеялась над этими словами. «Убивает? Нет! Убить любовь нельзя! Она все равно останется, в глубине сердца, в дальней комнате разума… Но можно забыть ее! Заслонить другими переживаниями и ощущениями. Путешествиями, мужчинами, смертельным риском… Дай бог, чтобы мне не пришлось проверять это на себе».
— Непробиваемая самоуверенность!
— Великолепная вещь, особенно в отсутствие денег, внешности и связей!
— Не притворяйся! — рявкнул всадник. — Мне все известно!
— Все-все? — заинтересовалась я. — А сколько позвонков у попугая?
— Я знаю, ты убила монаха! И стражника!
— Ну и что? Они сами виноваты!
— Но они просто выполняли свой долг!
— А я выполняла свой долг! Они меня посадили в тюрьму, так? А долг любого заключенного — сделать ноги, напакостив по дороге всем, кому только можно.
— Неужели ты не желаешь отомстить? — удивилась я.
— Желаю. Но это как-то слишком жестоко.
Я пожала плечами. Жестоко! Не жил он в России во время перестройки. Узнал бы, что такое настоящая жестокость.
— Тварь!
— Все мы твари божии. — парировала я. — Но ты — особенно!