— Красивый такой татарчонок стоит, тюбетеечкой машет своей…
— Мама, ну хватит уже, ну честно слово! Он не татарин, он башкир!
— О! Шутку придумала: В древней Спарте слабых и некрасивых татар скидывали в Башкирию.
— Они живут здесь поколениями. У них нет жизни.
— Да, они так живут. У них есть мечты. Чем тяжелее жизнь, тем более ценны мечты. Пока у тебя есть мечты, ты живёшь. Жизнь без мечты совсем не жизнь.
— Ах, университет Элая Кингстона. Ты, мой сын, последуешь этой семейной традиции.
— Даже если я не хотел идти сюда?
— Как и я, как и мой отец до меня, но мы сшиты по-кингстонски, потому мы здесь.
— Это бессмыслица!
— Это то же самое, что я сказал своему отцу.
— Подожди, что?
— И это тоже сказал… И он говорил мне то же самое, что говорю тебе, слово в слово.
— Как такое возможно?
— Я так же сказал. А он это сказал… И это тоже.
[Светящаяся фигура на башне:]
— Уходите из моего университета!
— Окей, что-то новое.
Напротив того, мой отец, кроме зари, никогда не маливался. Он, сказывают, до женитьбы не верил, что и черт есть; однако, женяся на моей матушке, скоро поверил, что нечистый дух экзистирует.
Черт ли видит то, что скрыто, а наружное всяк видит.