— Послушай, Зои, я хотел сказать, что не жалею об этом, что остановился тогда на дороге, не жалею!
— Нет?
— Нет!
— И что моя жизнь — катастрофа, это не только твоя вина.
— Правда?!
— Да, процентов так на 90. И как бы не нравилось винить тебя во всём произошедшем, я понимаю, что мне пора прекратить это.
— Значит, мы снова друзья?
— Мы можем быть знакомыми для начала.
— Да, согласна.
— … И хуже всего, что все в Блубэлле знают, что со мной всё не так: когда я иду на свидание, все думают, что я разобью сердце очередной несчастной девушке.
— Ну, тебе с этим повезло..
— Нет! Знаешь, что ещё хуже?! Я даже не знаю, хочу ли я снова с кем-то встречаться, потому что я не позволю снова разбить себе сердце.
— Признаю, частично это моя вина.
— Как бы я не хотел встречаться с тобой тем утром и никогда не писать эту песню! И как хотел бы я не подвозить тебя тогда!
— Да, и я знаю почему, потому что если бы ты не встретил меня, сейчас был бы счастлив в браке с Лэмон.
— Это не честно, Зои.
Простите, а можете сделать коктейль побольше, который способен стереть два года боли?