… у каждой жизни есть вкус, свой собственный, и надо рассказать о нем, иначе не стоит и писать.
— Миндаль будет в цвету… — говорил он себе, закрывая глаза. — А на апельсиновых деревьях — апельсины.
— А куда ты ставишь книги?
— У меня их нет. Прочитав книгу, я даю её друзьям, а они, как правило, её не возвращают.
— Я считала, что писатель живёт среди стен, уставленных книгами. — Она с сомнением смотрела на него: — Ты уверен, что ты настоящий писатель?
— У тебя странные отношения с матерью.
— Почему странные? — с досадой спросила она. — Я очень люблю её, но зачастую она меня раздражает, думаю, и я её тоже. Не такая уж это редкость, таковы семейные отношения.