Клены выкрасили город
колдовским каким-то цветом.
Это снова,
это снова
бабье лето,
бабье лето.
Что так быстро тают листья —
ничего мне непонятно,
Я ловлю, как эти листья,
наши числа,
наши даты.
Я кружу напропалую
с самой ветреной из женщин.
Я давно искал такую —
и не больше,
и не меньше.
Я забыл, когда был дома,
спутал ночи и рассветы.
Это омут,
это омут —
бабье лето,
бабье лето.