Уйдём. Нет, слёз она не станет лить.
Нам долго Сад Любви пришлось растить,
Но скуден урожай, и бледен цвет.
Кто хочет — убирайте, но косить
Уж нечего, и ни травинки нет.
А нам, кто сад растил, хоть век почить —
Ей слёз не лить.
Уйдём и отдохнём. Она не любит.
Ей наши песни и скучны, и грубы.
Устал я тропами Любви бродить.
А ей пускай поют другие губы!
Довольно нам в пустынном море плыть!
Пусть небеса цветут и славят трубы —
Она не любит.
Уйдём, оставим всё: ей всё равно.
Пускай все звёзды в золото одно
Мы превратили для неё, и море,
Как серебро, луной освещено,
О ней поёт, и с бурным валом споря,
Быть может, нам погибнуть суждено —
Ей всё равно.