Серафим Иванович Огурцов

Вижу: ветер на березках косит
Золотой и запоздалый лист…
Плач в полях, тоскующая осень,—
Все равно я радостью цветист.
И в разливе спелого заката
Сердце скажет, скажет мне без слов,
Что готово песнями смеяться
В трепете червонных вечеров.