Рэй Брэдбери. Смерть — дело одинокое

Каждую ночь я заворачивался в холодное хлопчатобумажное одеяло, а на рассвете разворачивался с прежним мерзким ощущением на душе. Каждое утро подушка оказывалась влажной, а я не мог вспомнить, что мне снилось и отчего она стала солоноватой.

9
0
9
  • Оставить комментарий:
     
    Ваше имя