Галина Ильина

Я тебе стихи писать не буду,
Чтоб случайным словом, невзначай,
Не перечеркнуть дорогу чуду,
Не переиначить сгоряча
Только что занявшееся чувство.
Что оно несёт мне, что сулит?
Жарких страстных дней лихое буйство,
Долгих лет прохладный монолит?

О, наше суетное время!
Испорченный прогрессом день —
Дамоклов меч, и мыслей бремя
Висит, отбрасывая тень.

Всё казалось, вот оно — в ладонях,
Только лишь рукою дотянись.
А теперь синица чайкой стонет,
И журавль опять взмывает ввысь.

Листопадит. И падает оземь
За страницей страница — души.
Хороводит печальная осень.
На висках сединой ворожит.

Откуковала птица беспечная,
Та, что не вьёт гнезда.
Мысли вразброд, вопросы извечные:
«Как?», «Почему?» и «Когда?».

Ещё поживу, потерплю, поскучаю,
Порадуюсь или поплачу, даст Бог,
По этой земле потопчусь, изучая
Её естество в перекрестье дорог.