Layers Of Fear

Жизнь умеет создавать предметы невероятной красоты, но она же может превращать их в отвратительные создания, эгоистичные, жестокие, гротескные, чудовищные.

Я всегда считал, что в несовершенном мире есть смысл стремиться к совершенству.

Paint — deep lies.

Живопись — глубочайшая ложь.

Shapeless dreams.

Бесформенные сны.

Мне пришлось убрать из её комнаты почти всех кукол. Дошло до нелепого. Нельзя забрасывать её подарками каждый раз, как чувствуешь вину… за что бы ты её не чувствовал.

Ей нужен отец, а не бесполезные развлечения.

Я НЕНАВИЖУ ДАЖЕ СЕЙЧАС.

Потерянным. Одиноким. Безнадёжным.
Ты всегда был одинок.
Всегда будешь.

Надежда
Фатальной ошибкой.

ЗАКОНЧИ ЕЁ.

Он опять бредит из-за чёртовых крыс. Я не видела ни одной, но он уже весь дом обложил мышеловками. Он утверждает, что слышит, как они скребутся внутри стен, словно их там сотни.

Господи. Пусть эта чертовщина окажется правдой. Надеюсь, они вылезут ночью и сожрут тебя во сне.
Жестокий,
Жалкий,
Эгоистичный
Пьяница.

Привет.

Прошу прощения за долгое молчание. Был загружен работой. Должен сказать, твоё последнее письмо… весьма настораживает. Если не сказать больше. Не могу поверить, что она собиралась сжечь твои старые картины. Зачем? Ведь в частности «Дама в черном» — твой подарок ей, разве не так? Если честно, не знаю, что сказать, но ты должен немедленно обратиться за помощью к профессионалам. Они скажут, что делать, после всего произошедшего это должно пойти вам на пользу. Нет нужды говорить, что покупатель был огорчен новостями. Новые картины продаются хуже, чем старые. В любом случае, я продолжу искать покупателей. Главное держись и сосредоточься на работе. Я знаю, ты не исчерпал свой талант. Я верю в тебя.

Твой друг и агент.
Томас Калдвелл.

Бывает, что художник превосходит собственную эпоху и становится непостижимым для современных критиком. Но, по моему мнению, в этом случае всё не так. Хоть мне и больно это говорить, эпоху не превзошёл. Раз уж на то пошло, осмелюсь сказать, что мы наблюдаем вырождение художника.

ДА ПОШЕЛ ТЫ.

Раньше я тебя ненавидела. Даже сейчас.
Каким ты себя ощущаешь. Потерянным. Одиноким. Безнадежным.
Наконец-то поняла.
Всегда будешь. Неотъемлемую часть.

У тебя еще есть шанс…

ЗАКОНЧИ ЕЁ.

Жил-был мужчина. Страсти полный.
Но вот жена вышла из моды.
Лицо — чуть лучше топора.
Он не заботился сполна.
И злобой жизнь её полна.

Я знаю, каким ты себя ощущаешь.
Потерянным. Одиноким. Безнадежным.
Вероятно. Ты это заслужил.
Но даже у тебя еще есть шанс…
Шанс вернуть все как было.

Get it right this time.

В этот раз сделай всё как надо.

Easy to forget.

Забыть легко.

19 июля.

Судя по воцарившейся в доме тишине, он в конце концов уснул. Явно в компании пустых бутылок и кусков холста. Его неизменных спутников. Каждый раз, когда это происходит, я молюсь. Чтобы этот раз стал последним. Молясь неистово. Страстно.

Отче наш. Пусть он пробьёт себе голову, и оттуда выльется вся гниль. Пусть порежет стеклом запястье, и польётся красная желчь. Пусть захлебнётся собственной блевотиной. Может, тогда мы все обретём покой. Если ты этого не сделаешь, однажды я наберусь смелости, спущусь вниз и сама положу всему конец. Ты знаешь, что останавливает меня вовсе не трусость.

Аминь.