— И ты меня здесь бросишь? Как мой отец?
— Да. … Опять манипулируешь?
— Мне холодно.
— Я знаю. Сказать откуда? Мы связаны.
Люди говорят, что это тени тех, кто отправился на небеса. Кроме самоубийцы. Он отправился в ад, даже тени не осталось.
— Не манипулируй. Я не хочу об этом.
— Они вернутся? Пришельцы…
— Может быть закончим? Я же сказал, у меня нервы шалят.
— Ты что, не хочешь говорить об этом? У тебя что…
— Ну вот, я уже задыхаюсь.
— Их база в Росс-Хил? Тебе дать пакет? Ну, подышать. Ты лекарства принимаешь?
— Нет.
— А у врача был?
— Не был.
— Так может это стресс?
— Не думаю…
— У тебя что, какой-то припадок? Мне молчать? Я могу замолчать. Только скажи…
— Ты специально это делаешь? Ты доведёшь меня!
— …
— У тебя опять приступ? Но я ведь даже не упоминал Нью-Йорк.
— Ты его только что упомянул, когда говорил, что не упоминал о нём!
— А спасибо где?
— За что? Не понимаю.
— Да я жизнь тебе спас.
— Да, но до этого я спас твою. Спасибо, конечно, но когда делаешь клевое дело, не пыли о нем, делай вид, что так и надо и не устраивай спектакль.
— Прям как ты, да?
— Дома есть кто?
— Мама на работе, а отец ушел за лотерейными билетами… Лет шесть назад. Выиграл, видимо.