Говорят, плохое держится в памяти дольше, чем хорошее. Неверно. Это придумали люди, живущие монотонной, однообразной жизнью. Они и в самом деле помнят больше плохое — их «хорошее» так однородно, так повседневно, так буднично, что его не упомнишь. Любая, самая мелкая неприятность — отклонение на их ровной, лишенной событийности линии жизни. Потому и запоминается. Но если линия ломана, если испещрена она всплесками, как развёртка на осциллографе, если счастье трудное, добытое, как говорят, в борьбе и невзгодах, если множество отрицательных всплесков венчается одним большим положительным, то и сам такой всплеск видится лучше, и память его удерживает много прочней.
В моей душе начнётся осень, а потом нескончаемая зима. Но я оставлю тебя в памяти несмотря ни на что…
Время не лечит, оно просто идет дальше и никогда не останавливается. Но мы должны каким-то чудом прихватить с собой воспоминания и идти вперед вместе с ними.
Тебе нужно помнить то добро, которое делают для тебя другие люди, а не то добро, что ты делаешь для них. Выброси всё ненужное из сердца, и тогда тебе станет легко и привольно жить на свете.
Воспоминание о ней стало походить на старинную песню: мотив все еще преследовал меня, однако ноты мало-помалу стирались из памяти.
Я стараюсь не оглядываться назад. Сожалениям я предпочитаю хорошие воспоминания.
Time just fades the pages
In my book of memories.
Время лишь вырывает страницы
из моей книги воспоминаний.
– Наши воспоминания никуда не исчезают, – пояснила она. – Они записываются в мозгу, забываются, но не стираются. Просто со временем мы не можем найти их. Как в библиотеке: вы точно знаете, что книга есть, но не помните, где она стоит, и не можете найти ее.
Мы стояли у Москвы-реки,
Теплый ветер платьем шелестел.
Почему-то вдруг из-под руки
На меня ты странно посмотрел
Так порою на чужих глядят.
Посмотрел и улыбнулся мне:
Ну какой же из тебя
Солдат?
Как была ты, право,
На войне?
Неужель спала ты на снегу,
Автомат пристроив в головах?
Я тебя
Представить не могу
В стоптанных солдатских сапогах!.
Я же вечер вспомнила другой:
Минометы били,
Падал снег.
И сказал мне тихо
Дорогой,
На тебя похожий человек:
Вот лежим и мерзнем на снегу
Будто и не жили в городах…
Я тебя представить не могу
В туфлях на высоких каблуках…
Ты думал, где скрыто то, что мы называем «прошлым»?
Ты на земле. Ты живешь. Проходят года. Ты растешь. Стареешь.
Мы думаем, что воспоминания только в нашей памяти, но они и где-то снаружи.
Иногда… иногда могут встретиться нам там, где мы и не ждем. Например, в цвете стены. Или в странной точности.
Не знаю, случалось ли это с тобой.
Иногда дует ветер, вспоминаю детство. Прохлада…
Иногда один запах. Например, запах свежезаваренного чая… «Один день, когда ми завтракали с папой на балконе. День, когда я был счастлив. Солнечный день»… Редко испытываю такое чувство.
Иногда один звук. Сигнал теплохода издалека. Школьный звонок. Все напоминает о неуверенном прощании.
И время меняется.
Шагая по аллеям воспоминаний, времени не замечаешь.
А если воспоминания причиняют боль, то зачем мучить себя напрасно, ведь изменить что-либо уже нельзя.
Не довспомнивши, не допонявши,
Точно с праздника уведены…
— Наша улица! — Уже не наша… —
— Сколько раз по ней… — Уже не мы… —
— Завтра с западу встанет солнце!
— С Иегóвой порвет Давид!
— Что мы делаем? — Расстаемся.
— Ничего мне не говорит
Сверхбессмысленнейшее слово:
Рас — стаемся. — Одна из ста?
Просто слово в четыре слога,
За которыми пустота.
За словом "расставание" героиня понимает нечто большее, как конец всего, и в то же время не хочет вспоминать о былом, смиряясь с неизбежностью.
Мы живем и часто забываем.
Как сильно скучали.
Как сильно любили.
Мир полон чудесных вещей. Но люди не знают об этом, потому что продолжают забывать о них.