Евгений Иванович Блажеевский

Любви, причем большой, желают миллионы,
Никто не хочет сам кого-то полюбить…

Окончено лето.
К зиме застекляют теплицы.
Блюститель за куревом лезет в карман галифе.
Цветы увядают,
И, словно подбитые птицы,
Старик со старухой
Сидят в опустевшем кафе.

Прощай, любовь моя, сотри слезу…
Мы оба перед богом виноваты,
Надежду заключив, как стрекозу,
В кулак судьбы и потный, и помятый.

Прости, любовь моя, моя беда…
Шумит листва, в саду играют дети
И жизнь невозмутимо молода,
А нас — как будто не было на свете…

Желтые листья летят и летят на газон.
Стали длиннее и глуше осенние ночи.
Срок, что зовется брезентовым словом «сезон»,
Связан в узлы, увезен из веселого Сочи.

Только чуть слышно оконные рамы поют
И переулком течет голосов перекличка
Да, вспоминая с улыбкою легкой про юг,
Летний загар неохотно смывает москвичка…