Алан Мур, Дэйв Гиббонс. Хранители

Был такой анекдот: Человек приходит к врачу. У него депрессия. Говорит, жизнь жестока и несправедлива.
Говорит, он один-одинешенек в этом ужасном и мрачном мире, где будущее вечно скрыто во мраке.
Врач говорит: «Лекарство очень простое. Сегодня в цирке выступает великий клоун Пальяччи. Сходите, посмотрите на него. Это вам поможет.»
Человек разражается слезами. И говорит: «Но, доктор…

— Роршах, подожди! Ты куда собрался? Все это слишком серьезно, чтобы строить из себя крутого. Нужно найти компромисс…
— Нет. Нет, даже перед лицом Армагеддона. Никаких компромиссов.

Применяя свои знания на практике и приводя в порядок собственные мысли, вы можете добиться почти чего угодно. Каждый «простой человек». Вот понятие, от которого мне бы хотелось отказаться навсегда: «простой человек». Смешно. Простых людей не бывает.

— Эдвард Морган Блейк. родился в 1924. 45 лет был комедиантом, убит в 1985, похоронен под дождем.
Что же с нами случилось? Вся жизнь — борьба… нет времени на друзей и лишь враги оставляют розы.
Жизнь полная насилия, насилием и заканчивается. Доллар-Бил, Силуэт, Капитан Метрополис… Мы ни когда не умирали своей смертью.
Не получается.
Возможно, это у нас в крови? Какие-то животные инстинкты заставляют нас бороться и сражаться, делая нас такими, какие мы есть?
Неважно. Мы делаем, что должны делать.

Почему мы поссорились? Жизнь — хрупкая штука, удачная мутация, вирус, уцепившийся за комок грязи, несущийся в бесконечном небытии.

Некоторые скелеты приходится связывать, чтобы не выпрыгивали из шкафов.

— Да ни хрена это не изменит. Дайте-ка я вам покажу, почему… Это ни хрена не изменит, потому что не пройдет и тридцати лет — и ядерные ракеты начнут порхать над планетой, как майские жуки… И тогда наш Ози будет главным умником на пепелище. А теперь прошу извинить, у меня важная встреча. До встречи на страницах комиксов.

Жизнь — сложная и противоречивая штука, и она редко добровольно выдаёт ответы на собственные загадки.

— У меня рак.
— Рак? Какой еще рак?
— Ну знаешь такой вот рак, от которого в конце концов вылечиваешься?
— Да.
— Так вот, у меня как раз не такой.

Забавно, но лица тоже могут выходить из моды. Когда смотришь на старые фотографии, все, кто на них изображен, немного похожи, как будто они родственники. Взгляните на фото, снятые десятью годами позже, и вы обнаружите, что лица изменились, а те, что были раньше, пропали и больше уже никогда не появятся.

Ласточка, в мире все не так просто, и дождь одинаково льет и на добро, и на зло.

— Крутые были времена, Роршах! Крутые… куда они ушли?
— Это ты ушел.

У всех вещей есть форма во времени, а не только в пространстве. И в некоторых мраморных глыбах прячутся будущие статуи.

Кофе должен быть черный, как дьявол, и сладкий, как украденный поцелуй.

— Странный ты, Блейк. И отношение к жизни и войне у тебя тоже странное.
— Странное? Слушай… Однажды понимаешь, что весь этот мир просто большой прикол, и в нем имеет смысл быть только Смехачом.
— Сожженные деревни, мальчишки с ожерельями из человеческих ушей… Это прикол?