— Нелли, птичка, что ты делаешь вечером?
— Вечером? А что?
— Нет, ты мне ответь…
— Ничего я не делаю.
— Точнее.
— Точнее, буду сидеть дома и доедать черствый пирог…
— И весь вечер будешь дома?..
— Да, Джо…
— Значит тебе машина не нужна!
— Машина?.. Ах, ты..
— Может, мне в психушке полечиться?
— Это жизнь, — так же грустно вздохнул Отличник. — Это не лечится
— Вам приходилось когда-нибудь скучать?
— Нет, я бываю иногда угнетена, но…
— Но это необходимо. Такова жизнь. Скука — это оскорбительно. Когда чувствуешь её приближение, становится до боли неприятно.
— Как вам машина? Я тут случайно всё стёр…
— Но это просто восстановить. Это как пишущая машинка с памятью!
— Это как раз и пугает. Одна память и никаких воспоминаний…
Ночь плывёт, черна, как смоль.
На ресницах стынет соль.
Бьётся в глупом детском сердце
Человеческая боль.
Разбилась жизнь-тарелочка.
И пальчики в крови…
Зачем, зачем ты, девочка,
Мечтала о любви!
Ночь плывёт, черна, как смоль.
На ресницах стынет соль.
Бьётся в глупом детском сердце
Человеческая боль.
Разбилась жизнь-тарелочка.
И пальчики в крови…
Зачем, зачем ты, девочка,
Мечтала о любви!