Вечером падаю от усталости,
но возношу благодарственную молитву,
что не дожил еще до старости,
что не просил у черта храбрости
и никогда не рвался в битву.
Человек идет по дороге,
размазывая по щекам слезы,
и не видит своего счастья,
которое стоит на обочине,
скромно потупив глаза,
и очень чего-то ждет.
Распростирающаяся
почти что на полмира
земля моя, страна моя
меня не докормила.
Кому из нас по сути интересна
чужая жизнь? Волнения и стыд,
причудливая смесь сомнений и обид,
душевной хворости томительная песня?
Найдешь ли смысла тайный след
в хитросплетениях напастей,
которые все ближе и опасней,
и кроме смерти избавленья нет?
Ищи в душе мерцание надежды,
прополощи ветрами паруса,
и звезды россыпью в пустые небеса
отправь сиять рукой небрежной.
И, наставляя на искомый путь
чужую душу, о своей забудь.
Все дни как дни — унылой вереницей
бегут, чуть слышными шагами шелестя,
давно прочитанной истории страницы,
пылинки Вечности, Истории пустяк.
Там горе стерлось, и тревоги давней
знакомый холод затихает, не звучит;
там Время глухо затворило ставни
и на дорогах расставляет «кирпичи».
Легче долго внушать комару,
что жужжать по ночам неэтично,
чем окончательно проснуться
и прихлопнуть настырного гада.
На свете нет обыкновенных слов.
Обыкновенными бывают люди,
души не знающие колдовства.
Пустому дню не ведомы сомненья;
подстрочник жизни — он не стал стихом;
привычными обетами влеком,
я проводил его без сожаленья.
Я причесываю свои мысли,
как конюх — породистую лошадь,
и так же они лягаются.
Я так привязан к жизни, к суете.
Мистерия воскресного обеда
милее горних сфер и благодати их.
Люблю весной журчание ручья,
ценю, когда приходит благодать,
и ангела, хранящего меня,
стараюсь чересчур не утомлять.
Теленок не знает о том, что он —
теленок. Не сосчитает количества ног,
не догадывается о наличии хвоста.
Как сделать, чтобы в жизни не было фальши?
Глядя в глаза голодному тигру, не притворяйся невкусным;
топча Землю, не думай, что ей это безразлично;
имея дело с людьми, помни об их Создателе.
Мне жаль людей, которые не понимают стихов.
А может быть, их поэт еще не родился?
Тогда мне жаль их вдвойне.
Тяжесть жизни гнет вниз мою спину —
а Земля, опасаясь такого веса,
закругляется под моими ногами.